Depois de
cento e cinqüenta dias...
Sobraram apenas
retratos,
De tanta
vivencia de existência,
De tantas impaciências,
Restaram apenas
evidencias e carências,
Tivemos tantas
batalhas, mas de nem uma fomos vencedores,
Restaram apenas
migalhas de esperança de ser vencedor,
Tantos mal
feitos e prantos desfeitos,
Sobrou nossa
alcova malfeita,
Lembrança
nos deixa a própria sorte,
Em um ciclo
de paixão,meu coração fica a espera de consolo,
A vida o que
é a vida? Mistério?Despedidas?
Uma esperança
qualquer para o amanha,
No fim,tudo tem
fim,tudo é assim...
O mistério,porem
é grandioso,tão claro e ao mesmo tempo oculto.
O verdadeiro
sentido da vida esta onde morra o sentimento,
Dentro do
meu coração.
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